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Savants d'al-Andalus
Savants d'al-Andalus
Alors qu’une grande partie de l’Europe médiévale savait à peine lire, les villes d’al-Andalus comptaient parmi les lieux les plus savants de la terre. Les érudits qui vécurent et travaillèrent en Andalousie — médecins, philosophes, astronomes, agronomes, poètes — préservèrent la sagesse de l’Antiquité, la firent progresser par leurs propres découvertes et transmirent tout cet héritage vers le nord, contribuant à embraser la Renaissance européenne. Beaucoup d’entre eux travaillèrent à une courte distance en voiture du Cortijo Bujio. Certains d’entre eux naquirent dans cette province. Voici les esprits dont les idées façonnent encore le monde — et, là où les sources sont minces ou l’histoire trop belle pour être vraie, nous le disons.
Au Xe siècle, sous le Califat, Cordoue était sans doute la capitale intellectuelle de l’Occident. Ses bibliothèques étaient légendaires. Le calife al-Hakam II gardait la sienne dans le palais, dans la ville même — et non, comme on l’écrit souvent, là-bas à Medina Azahara — avec un eunuque nommé Talid pour bibliothécaire et, attenant, un atelier de copistes et de relieurs.
Le chiffre célèbre, pour cette bibliothèque, est de 400 000 volumes. À manier avec précaution. Il nous parvient par Ibn Hazm, puis Ibn Hayyan, et enfin al-Maqqari, qui écrit six siècles plus tard, et il s’accompagne d’un détail annexe : le catalogue à lui seul aurait rempli quarante-quatre volumes de vingt pages. Faites le calcul et il vous faut plus de deux cents entrées sur chaque face de chaque page. Ce que veut dire l’historien David Wasserstein, ce n’est pas que la bibliothèque était petite — c’est que personne n’a vérifié l’addition pendant six cents ans. La Bibliothèque nationale d’Espagne elle-même qualifie le chiffre de « seguramente exagerada. » Ce qui ne fait aucun doute, c’est qu’il s’agissait de la plus grande bibliothèque d’Europe occidentale, et qu’une technologie l’avait rendue possible : le papier, venu de Chine vers l’ouest à travers le monde islamique, qui rompit le lien entre un livre et un troupeau de bêtes. Un codex de parchemin coûtait un troupeau. Le papier coûtait du papier.
C’est le sol dans lequel poussèrent les esprits qui suivent.
Al-Zahrawi (Abulcasis) (v. 936–1013), de Cordoue, reste dans les mémoires comme le père de la chirurgie moderne. Son encyclopédie médicale en trente volumes, Al-Tasrif, décrivit instruments chirurgicaux et opérations avec un détail sans précédent — et, une fois traduite en latin (par Gérard de Crémone à Tolède), elle devint le texte médical de référence dans les universités européennes pendant quelque cinq cents ans.
Ibn Zuhr (Avenzoar) de Séville (mort en 1162) fut le pionnier d’une médecine plus expérimentale et clinique, testant les traitements et décrivant les maladies avec une précision nouvelle. Ibn al-Baytar de Malaga (mort en 1248) fut l’un des plus grands botanistes et pharmacologues de tout le Moyen Âge, cataloguant bien plus d’un millier de plantes et de remèdes.
Averroès (Ibn Rushd) de Cordoue (1126–1198) fut si important pour la pensée européenne que les savants latins l’appelaient simplement « le Commentateur » — pour ses commentaires d’Aristote. Il soutint que la raison et la foi n’ont pas à s’opposer, et ses idées (« l’averroïsme ») furent débattues pendant des siècles dans les universités de Paris et de Padoue, façonnant directement Thomas d’Aquin et la philosophie scolastique. Maïmonide, né dans la même ville en 1138, fit pour la pensée juive et rationaliste ce qu’Averroès fit pour la pensée islamique et chrétienne. (Voir notre guide sur le Grenade juif.)
Deux hommes, à une génération d’écart, écrivirent chacun une variation sur la même étrange question : que découvrirait un esprit entièrement livré à lui-même ?
Ibn Bajja (Avempace), né à Saragosse avant 1085 et mort à Fès en 1139, fut un vizir en exercice et un poète de cour qui écrivit des chants d’amour, servit des émirs et fut emprisonné au moins deux fois. Entre-temps, il écrivit Le Régime du solitaire, où il soutient qu’un philosophe ne peut rester entier dans une société corrompue qu’en s’en retirant — un livre sur la solitude écrit par un homme qui dirigeait un gouvernement, et laissé inachevé à sa mort. Il soutint aussi, contre Aristote, que le milieu n’est pas ce qui rend le mouvement possible mais seulement ce qui lui résiste, et que le mouvement dans le vide est donc pensable. Savoir si cela fait de lui un précurseur de Galilée est une véritable controverse savante — Ernest Moody plaida en ce sens en 1951 et Edward Grant le contesta — mais Averroès l’a lu, et l’a dit.
Vient ensuite celui qui est nôtre. Ibn Tufayl (v. 1110–1185) naquit à Guadix, dans cette province, et devint médecin de cour du calife almohade. Son livre Hayy ibn Yaqzan est l’un des tout premiers romans philosophiques, toutes langues confondues : un enfant est élevé seul par une biche sur une île équatoriale et, sans langue, sans société, sans maître et sans écriture sainte, remonte par le raisonnement jusqu’à toute la structure du réel. En 1169, c’est Ibn Tufayl qui signala au calife un homme plus jeune que lui et lui suggéra d’écrire des commentaires sur Aristote. Ce plus jeune était Averroès. Chaque scolastique latin qui discutait avec « le Commentateur » discutait, à un degré de distance, avec une suggestion faite par un homme de Guadix.
La postérité est plus belle encore. Hayy ibn Yaqzan fut traduit en latin sous le titre Philosophus Autodidactus et imprimé à Oxford en 1671 par Edward Pococke le Jeune — dont le précepteur était John Locke. Locke se trouvait à Oxford précisément durant ces années-là, travaillant aux problèmes qui allaient devenir l’Essai sur l’entendement humain, avec son esprit qui commence comme une page blanche. Locke ne cite jamais Ibn Tufayl, et personne n’a jamais prouvé qu’il l’ait lu ; le faisceau d’indices reste circonstanciel, et l’érudition honnête s’en tient là. Il est également vrai qu’un livre écrit par un homme de Guadix est passé directement par la maison du philosophe de la table rase. Libre à vous d’en faire ce que vous voulez — ce qui est, en toute justice, exactement ce qu’aurait fait le héros d’Ibn Tufayl.
(On présente aussi couramment ce roman comme l’ancêtre de Robinson Crusoé. Une traduction anglaise parut bel et bien onze ans avant le livre de Defoe. Personne n’a jamais démontré que Defoe l’ait lue.)
Al-Zarqali (Arzachel), un astronome qui travailla à Tolède et à Cordoue au XIe siècle, compila les influentes Tables tolédanes et perfectionna l’astrolabe ; son œuvre alimenta directement l’astronomie européenne ultérieure, et un cratère de la Lune porte son nom. Maslama al-Majriti — né près de Madrid, actif à Cordoue — contribua à répandre en Occident l’algèbre et l’astronomie d’al-Khwarizmi (dont le nom nous a donné le mot algorithme).
Al-Idrisi (1100–1165) naquit à Ceuta, étudia à Cordoue et voyagea, dit-on, aussi loin au nord qu’York. En 1138, le roi normand Roger II le fit venir à Palerme, où il travailla quinze ans. Ce qu’il produisit en 1154 était extraordinaire : soixante-dix cartes sectionnelles accompagnées d’un commentaire complet sur les peuples, le commerce et la politique de chaque région, et une mappemonde gravée sur un disque d’argent de deux mètres de diamètre. Sa méthode était la méthode moderne : il interrogeait marins et voyageurs et ne retenait que ce sur quoi des témoins indépendants s’accordaient. C’est pourquoi sa carte, presque seule parmi les mappemondes médiévales, ne porte aucun monstre. Il estimait la circonférence de la Terre à environ 37 000 km ; le chiffre exact est de 40 075.
Six ans plus tard, lors d’un coup de palais, le disque d’argent et l’édition latine furent détruits. Al-Idrisi s’enfuit en Afrique du Nord en emportant la version arabe, et c’est à cet exemplaire seul que l’on doit qu’il en subsiste quoi que ce soit. L’Europe ne le traduirait à nouveau qu’en 1619.
(La fameuse mappemonde circulaire que vous verrez légendée « carte d’al-Idrisi » n’est pas de lui ; elle n’apparaît que dans des copies manuscrites tardives, la plus connue réalisée trois siècles après sa mort.)
Le plus surprenant de tous, peut-être : Abbas ibn Firnas (IXe siècle, Cordoue), un polymathe qui, vers l’an 875 et déjà vieil homme, aurait construit un appareil muni d’ailes et tenté de voler — planant brièvement avant un atterrissage brutal, six siècles avant que Léonard n’esquisse ses machines volantes. Le pont de l’aéroport de Cordoue porte son nom.
Ibn Hazm (994–1064) de Cordoue écrivit peut-être quatre cents ouvrages de droit, de logique, d’histoire et de religion comparée. Celui dont le monde se souvient est Tawq al-Hamama, Le Collier de la colombe — un traité sur l’amour, ses symptômes, ses messagers, son secret et ses fins, tiré en grande partie de ce qu’il avait vu se produire autour de lui à la cour. C’est l’un des documents sociaux les plus francs que nous ayons sur l’Andalousie du XIe siècle.
Tout ce que nous en savons repose sur un seul manuscrit, à Leyde. Sa bibliothèque, elle, fut brûlée en public à Séville sur l’ordre d’un roi. Il répondit en vers : « Vous aurez beau brûler le papier, vous ne brûlerez pas ce que le papier contient ; cela est conservé dans mon âme, en dépit de vous. »
Savoir si le livre atteignit les troubadours de Provence et contribua à façonner l’amour courtois européen est l’une des grandes controverses non tranchées de la littérature médiévale. Ibn Hazm mourut en 1064 ; le premier troubadour naquit en 1071. Personne n’a jamais documenté la chaîne.
Elles sont plus difficiles à voir, parce que les biographes écrivirent surtout sur les hommes — mais elles sont là, et la mieux attestée d’entre elles est grenadine.
Hafsa bint al-Hajj al-Rukuniyya (v. 1135–1191), de Grenade, est la femme poète la mieux documentée de l’al-Andalus médiéval : quelque soixante vers nous sont parvenus, répartis sur dix-neuf compositions, allant de la poésie amoureuse à l’élégie et à la satire. Ibn al-Khatib — le grand vizir-historien grenadin — l’appelait ustadhat waqtiha, « le professeur de son temps ». Son poème conservé le plus célèbre est une réponse. Son amant, le poète Abu Ja’far, avait écrit que le jardin, la colombe et la rivière s’étaient tous réjouis de leur nuit ensemble ; Hafsa lui répondit que le jardin ne leur avait montré qu’une mesquine rancune, que la rivière n’avait pas applaudi, que la colombe n’avait chanté que pour elle-même et que les étoiles n’étaient sorties que pour les espionner d’un œil jaloux. Elle écrivait à Grenade vers 1160. Abu Ja’far fut exécuté en 1163 pour avoir pris le parti de sa famille contre les Almohades. Elle finit sa vie à Marrakech, en enseignant aux filles du calife.
Aisha bint Ahmad de Cordoue (morte en 1009) fut décrite par l’historien quasi contemporain Ibn Hayyan comme sans égale dans la péninsule pour le savoir, le talent littéraire et l’éloquence. Elle écrivit des panégyriques pour des rois, prit la parole à la cour, fut une fine calligraphe qui copiait des Corans et des livres à la main, se constitua une très grande bibliothèque personnelle et mourut célibataire.
Lubna de Cordoue (morte v. 984) fut secrétaire du palais d’al-Hakam II et adjointe d’une autre femme, Muzn. Sa notice de trois lignes dans les dictionnaires biographiques loue son écriture, sa grammaire et ses mathématiques, et rapporte qu’« il n’y avait personne d’aussi noble qu’elle dans le palais omeyyade ». C’est très exactement tout ce que nous savons. Les récits modernes qui la montrent annotant Euclide, achetant des livres à Bagdad et enseignant la multiplication dans la rue sont des inventions du XXe siècle, et il paraît plus juste envers elle de le dire.
Wallada bint al-Mustakfi (morte en 1091), fille d’un calife, fréquenta les poètes et écrivit des vers assez acérés pour faire couler le sang — dont ce vers : « Je suis, par Dieu, faite pour les hautes fonctions. » Elle l’aurait brodé sur sa robe. Elle mourut le jour même où les Almoravides entrèrent dans Cordoue, à environ quatre-vingt-dix ans : la dernière poétesse omeyyade, survivant de soixante ans à sa dynastie, et s’en allant au moment où la porte se refermait.
Et dans la Grenade du XIVe siècle, Umm al-Hasan bint Abi Ja’far, fille du cadi de Loja, étudia la médecine, la pratiqua et l’enseigna, et écrivit de la poésie. Ibn al-Khatib la mentionne dans son histoire de Grenade — une femme médecin, originaire d’une ville à quarante minutes de cette villa.
Regardez au loin depuis le Cortijo Bujio et vous regardez un paysage de travail. Une partie de la science qui l’a façonné a été mise par écrit par des hommes qui vivaient dans cette province.
Commençons par ce qui n’est pas vrai : les musulmans n’ont apporté en Espagne ni l’olivier, ni l’irrigation, ni la roue à eau. Rome avait déjà les trois. La colline de pots brisés de Rome — le Monte Testaccio, quelque cinquante-trois millions d’amphores — est faite à plus des quatre cinquièmes de jarres qui transportaient de l’huile d’olive andalouse, et la culture de l’olivier a atteint ces hauteurs dès l’époque romaine. Quiconque vous dit que les Maures ont fait fleurir ce paysage à partir d’un désert cherche à vous vendre quelque chose.
Ce que les siècles andalousis ont ajouté, ce n’est pas l’arbre. C’est l’attention — et la mise par écrit.
Il y eut bel et bien une école d’agronomes andalousis, et sa voix la plus locale est celle d’al-Tighnari (actif de 1075 à 1118). Il naquit à Tignar, un village qui n’existe plus, entre les actuelles Albolote et Maracena, dans la Vega de Grenade. Il servit le prince ziride de Grenade, mena des expériences agricoles dans les jardins royaux d’Almería, gagna La Mecque à pied en passant par Alexandrie, Damas et Alep, rentra chez lui et écrivit un livre en douze parties et trois cent soixante chapitres. Les chercheurs modernes le tiennent en estime précisément parce qu’il est local — parce qu’il distingue l’agriculture de Grenade et de sa Vega de celle de Tolède sur la meseta et de celle de Séville sur le Guadalquivir. Il décrit une plaine fertile cernée de hauts plateaux froids où l’on cultive le blé. C’est la vue d’ici. Il mourut à Grenade et écrivit sa propre épitaphe. Moins de la moitié de ses chapitres nous sont parvenus.
Autour de lui : Ibn Bassal, qui dirigea le jardin royal de Tolède, partit pour Séville vers la chute de la ville en 1085, et gagna à pied la Sicile, l’Égypte, la Syrie et plus loin encore pour y collecter des plantes — et dont le livre est remarquable parce qu’il ne cite aucune autorité antérieure, tout simplement parce qu’il avait vu lui-même. Et Ibn al-Awwam de Séville, dont le grand Livre de l’agriculture traite, selon un décompte ancien, de 585 plantes et de plus de cinquante arbres fruitiers. Il fut surtout un compilateur — près de deux mille citations empruntées à cent douze auteurs — mais pas seulement : « Quant à ma propre contribution », écrivait-il, « je n’avance rien que je n’aie d’abord prouvé par l’expérience, à maintes reprises. » Parmi ces expériences : greffer l’olivier sauvage de la montagne sur l’olivier cultivé de la plaine, et noter si la greffe prenait. (Voir nos guides sur l’huile d’olive autour de Montefrío et la mer d’oliviers.)
Là où l’agronomie fait débat, la langue, elle, n’en fait pas. Le canal qui porte l’eau est une acequia, de as-saqiya. L’huile est l’aceite, de az-zayt. Le fruit est l’aceituna, de az-zaytuna. L’espagnol a gardé aussi le mot latin — si bien que la bouteille dans la cuisine de la villa porte aceite de oliva : un mot arabe et un mot latin, main dans la main, sur chaque étiquette d’Andalousie. Les Romains ont planté ces arbres. Les Andalousis ont nommé ce qui en sortait, et nous employons leur mot depuis lors.
Là-haut, dans les Alpujarras, les acequias de careo font encore quelque chose de plus astucieux : elles conduisent l’eau de fonte à flanc de montagne pour qu’elle s’infiltre dans le sol et ressurgisse en sources des semaines plus tard, aux mois secs, quand on en a besoin. Elles sont documentées depuis 1139 au moins et constituent peut-être le plus ancien système de recharge gérée d’aquifère d’Europe. Elles fonctionnent toujours. (Voir notre guide sur la Sierra Nevada et les Alpujarras.)
L’histoire ne s’achève pas à Cordoue. Au XIVe siècle, la cour nasride de l’Alhambra — sous Yusuf Ier et Muhammad V — devint un brillant rassemblement d’esprits :
Et en 1349, Yusuf Ier fonda une école pour tout cela : La Madraza, à côté de la grande mosquée. C’est la seule madrasa importante que l’on sache avoir été construite en al-Andalus, et Ibn al-Khatib y étudia. On peut encore y entrer — voir plus bas.
Al-Andalus ne fut pas seulement un lieu de découverte ; elle fut le pont de l’Europe vers le savoir. À Tolède, des savants parmi lesquels Gérard de Crémone transposèrent en latin des œuvres arabes — dont des traductions arabes de textes grecs perdus pour l’Occident latin — et ensemencèrent la Renaissance du XIIe siècle.
On voit souvent cela appelé l’« École des traducteurs de Tolède ». Une telle institution n’a pas existé, du moins pas au XIIe siècle : le nom a été forgé en 1819 par un érudit français lisant entre les lignes de deux dédicaces. Ce qui a réellement existé est plus étrange et plus intéressant — une bibliothèque de cathédrale, un archevêque disposé à payer, et un flux d’étrangers qui arrivaient sans savoir l’arabe et l’apprenaient parce qu’il y avait un livre qu’ils voulaient. Gérard vint en 1167 pour un seul livre, l’Almageste de Ptolémée, et resta le reste de sa vie. Ses élèves, dressant la liste de son œuvre après sa mort, comptèrent soixante et onze traductions : Aristote, Euclide, Archimède, l’Algèbre d’al-Khwarizmi, le Canon d’Avicenne, la chirurgie d’al-Zahrawi.
Cette transmission est aussi la raison pour laquelle un nom comme celui d’Avicenne a sa place dans cette histoire, avec une réserve. Le grand Ibn Sina (Avicenne) était persan, né près de Boukhara — il ne vécut jamais en Andalousie. Mais son monumental Canon de la médecine, comme tant de savoir islamique oriental, parvint à l’Europe à travers al-Andalus et ses traducteurs, où il devint un texte universitaire central pendant des siècles. L’Andalousie fut le canal par lequel une grande partie de la science du monde antique et du monde islamique s’écoula dans l’esprit européen.
Une dernière figure, parce que son histoire est une mise en garde valable pour tout ce qui précède. Ziryab (mort v. 857) était un musicien de Bagdad, arrivé à Cordoue en 822 et payé deux cents dinars d’or par mois dans une cour où les autres chanteurs en gagnaient dix. Cela, c’est solide, et son importance pour la musique andalousie l’est tout autant — la racine d’une tradition qui mène, à terme, à la guitare espagnole. Il avait la peau noire, et les sources disent franchement qu’on s’en moquait à la cour.
Presque tout le reste de ce que vous lirez à son sujet — qu’il aurait inventé le dentifrice, le déodorant, le repas en trois services, la mode saisonnière, la première école de musique, la cinquième corde du luth — est une accrétion moderne, que l’on peut faire remonter à un article de magazine, à un documentaire télévisé et à un compilateur du XVIIe siècle nommé al-Maqqari, qui travaillait à partir d’un livre d’éloges du XIe siècle probablement écrit par un descendant de Ziryab lui-même. Nous pouvons désormais prouver comment cela s’est produit, parce que la source d’al-Maqqari a été retrouvée. Ibn Hayyan écrivait que Ziryab était un poète né — puis ajoutait : « Mais je n’ai jamais trouvé personne d’autre pour l’avoir dit. » Al-Maqqari a gardé le compliment et supprimé le doute.
Faites cela quelques centaines de fois et vous obtenez un homme qui a inventé le déodorant. Le vrai est plus intéressant.
Quels grands savants vécurent en al-Andalus ?
Parmi beaucoup d’autres : al-Zahrawi (le père de la chirurgie), Averroès (le grand aristotélicien), Ibn Hazm et Abbas ibn Firnas à Cordoue ; Ibn Zuhr et Ibn al-Awwam à Séville ; Ibn al-Baytar à Malaga ; Ibn Tufayl, né à Guadix ; et, à la cour nasride de Grenade, le polymathe Ibn al-Khatib, le poète Ibn Zamrak, la poétesse Hafsa al-Rukuniyya et l’historien Ibn Khaldoun.
Y eut-il des femmes savantes en al-Andalus ?
Oui, même si les biographes les ont plus rarement consignées. La mieux documentée est Hafsa bint al-Hajj al-Rukuniyya de Grenade, dont la poésie nous est parvenue et qu’Ibn al-Khatib appelait « le professeur de son temps ». Aisha bint Ahmad de Cordoue copiait des Corans et se constitua une grande bibliothèque ; Lubna était secrétaire du palais du calife, dont on retient la grammaire et les mathématiques ; et Umm al-Hasan, fille du cadi de Loja, pratiqua et enseigna la médecine dans la Grenade du XIVe siècle.
Avicenne était-il d’Andalousie ?
Non. Ibn Sina (Avicenne) était persan et ne vécut jamais en Espagne — mais son œuvre, et beaucoup d’autres sciences islamiques orientales et grecques antiques, parvint à l’Europe à travers al-Andalus et les traducteurs de Tolède.
Comment al-Andalus influença-t-elle l’Europe ?
Ses savants firent progresser la médecine, la philosophie, l’astronomie et la botanique et — surtout — ses traducteurs transmirent le savoir arabe et grec en latin, contribuant à embraser la Renaissance européenne. Averroès façonna Thomas d’Aquin ; la chirurgie d’al-Zahrawi fut enseignée en Europe pendant 500 ans ; et un roman écrit par un homme de Guadix fut imprimé à Oxford en 1671 par l’élève même de John Locke.
Les Maures ont-ils apporté l’olivier en Andalousie ?
Non — c’est un mythe. L’olivier était déjà la grande culture andalouse de Rome ; la colline d’amphores brisées de Rome est faite aux quatre cinquièmes de jarres qui transportaient l’huile de cette région. Ce que les siècles andalousis ont ajouté, c’est le savoir et la technique — des hommes comme al-Tighnari de la Vega de Grenade et Ibn al-Awwam de Séville, qui greffèrent, expérimentèrent et le mirent par écrit — et les mots que nous employons encore : aceite, aceituna, acequia.
Quel est le lien avec Grenade ?
La cour nasride du XIVe siècle à l’Alhambra abrita Ibn al-Khatib (qui soutenait que la peste était contagieuse), le poète Ibn Zamrak (dont les vers ornent le palais) et l’historien Ibn Khaldoun. Grenade produisit aussi la poétesse Hafsa al-Rukuniyya, la médecin Umm al-Hasan et l’agronome al-Tighnari, né dans un village disparu de la Vega. Et La Madraza, fondée en 1349, est toujours debout.
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Le Cortijo Bujio se trouve entre Cordoue et Grenade, au cœur de ce monde de savoir. Poursuivez la lecture sur le Grenade juif, 1492, l’Andalousie mauresque, l’âge d’or de Cordoue et Grenade et l’Alhambra.
Sources : Encyclopædia Britannica (« Averroes » ; « al-Zahrawi » ; « Ibn Khaldun » ; « Avicenna » ; « Ibn Tufayl » ; « Avempace » ; « Ibn Hazm » ; « al-Idrisi »). Stanford Encyclopedia of Philosophy, « Ibn Bâjja ». David Wasserstein, « The Library of al-Ḥakam II al-Mustanṣir and the Culture of Islamic Spain » ; Biblioteca Nacional de España, « Alhaquén II, el califa bibliófilo ». G.A. Russell, « The Impact of the Philosophus autodidactus: Pocockes, John Locke and the Society of Friends » (Brill, 1994). Library of Congress, « Al-Idrisi's Masterpiece of Medieval Geography ». Ibn Bashkuwal, Kitāb al-Ṣila (trad. Ballandalus) ; Majd al-Mallah, « Voice and Power: Ḥafṣah bint al-Ḥājj and the Poetics of Women in Al-Andalus », Journal of Arabic Literature 51 (2020). The Filāḥa Texts Project (filaha.org) sur Ibn al-ʿAwwām, Ibn Baṣṣāl, Ibn Wāfid et al-Ṭighnarī ; Expiración García Sánchez, « Al-Tignari y su lugar de origen », Al-Qantara 9 (1988). Rodríguez-Ariza & Montes Moya, « On the origin and domestication of Olea europaea in Andalucía », Vegetation History and Archaeobotany (2005). Michael Decker, « Plants and Progress », Journal of World History 20 (2009) ; Paolo Squatriti, « Of Seeds, Seasons, and Seas », Journal of Economic History 74 (2014). Anthony Pym, « Twelfth-Century Toledo and Strategies of the Literalist Trojan Horse » (1994) ; Charles Burnett, « The Coherence of the Arabic-Latin Translation Program in Toledo », Science in Context 14 (2001). Dwight F. Reynolds, « Al-Maqqarī's Ziryāb: The Making of a Myth », Middle Eastern Literatures 11 (2008). Universidad de Granada, La Madraza — informations pratiques.
